Crescendo, ho smesso di ricevere diari come regalo e ho iniziato ad averne bisogno, ad avere bisogno di scrivere. Paradossale. Il primo, vero e proprio Diario l'ho scritto a quattro mani con la mia migliore amica di allora; tutto ruotava intorno a due o tre rapporti di amore/amicizia e amicizia/amore di cui svisceravamo pensieri sottintesi, comportamenti ambigui e ci giravamo sopra dei film dalla trama improbabile - questo vizio mi è rimasto ancora adesso. Era bello scrivere per qualcuno.
Da lì in poi ho un diario per ogni anno; più che diari sono quaderni monocromo di vari colori, soprattutto verdi e rossi e sono scritti fitti fitti, che se passi la mano sopra le pagine senti le parole in rilievo, come se tentassero di uscire e un po' è stato ed è così. Una sensazione bellissima da sentire sulla pelle.
Dunque in questi 72 + 4 mesi di varia e vana esperienza ho capito due cose di fondamentale importanza su di me e sul mio rapporto con l'atto in sé dello scrivere: per essere una relazione appassionata come quella di Leopardi - anche se io non la vivo con la stessa sofferenza, per fortuna - ho bisogno che le mie parole vengano costantemente lette e commentate da occhi esterni. Sì, lo ammetto, è vero che mi piace ricevere apprezzamenti o critiche - direi in maggior numero apprezzamenti - ma la verità è che c'è stata una metamorfosi: non voglio tenere quello che scrivo solo per me, scrivo per gli altri.
Un bel presupposto/obbiettivo/limite, comunque lo si voglia chiamare.
Ma - c'è sempre un ma - se incrocio qualcuno o qualcosa che mi travolge, mi stravolge e mi coinvolge sia di testa che di pancia, allora scrivere diventa un chiodo fisso; l'unica cosa che impedisce al cuore di scoppiare.
Perché ho aperto questo blog? BLOCCO DELLO SCRITTORE.
Maledetto Blocco dello Scrittore.
E dato che la mia vita è abbastanza monotona ultimamente, senza scossoni né arcobaleni, tento la prima tattica e scrivo per quelli che passeranno di qua.
Spengo la luce. L'ispirazione arriverà.
Pan
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